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La femme de mes rêves

ADONIS

 

Égypte, Memphis, avril 1882

J’ai de nouveau rêvé d’elle. Plus belle que toutes les femmes déjà rencontrées ! Pourtant, j’en ai côtoyé avant de venir me perdre dans ce bout de désert égyptien. Dans des bordels, des bals à Covent Garden et à Hyde Park. Des filles de petite vertu, des aristocrates, des débutantes en quête d’un mari, des veuves encore fraîches.

La nymphe qui hante mes nuits est bien différente de ces Anglaises aux jupes empesées. Pour commencer, sa longue robe moulante ne cache rien de ses courbes gracieuses s’arrêtant juste sous sa poitrine. Deux bretelles nouées sur les épaules couvrent à peine ses adorables seins. La fine étoffe blanche offre un contraste saisissant avec sa peau cuivrée. Si moi, Adonis… Quel prénom idiot ! C’est mon père, Lord Cravendish, baron de Laverstoke et amoureux de la Grèce antique, qui me l’a donné. Donc, si moi, Adonis, j’avais pensé vivre dans la réalité, j’en aurais pleuré.

Comme chaque fois que je m’endors, la belle inconnue pénètre dans ma cabine. Je ne l’aurais certainement pas appris si son souffle chaud imprégné de parfums exotiques ne m’avait réveillé et que de doux frôlements de mains ne m’avaient averti de sa présence. Même ma mère, du plus loin que je me souvienne, ne s’est jamais montrée aussi tendre. De toute façon, je n’avais que quatre ans lorsqu’elle s’est éteinte en mettant au monde ma sœur Ariane. Comment se fier à la mémoire d’un enfant ?

La première fois que la nymphe m’a rendu visite, je n’ai pas osé déplier les paupières. Perclus de stupéfaction, je suis demeuré sans bouger tandis qu’elle promenait ses doigts sur mon corps à vif. C’était il y a deux mois, au lendemain de la disparition de mon père. La journée durant, je n’avais cessé de pleurer sa perte. Le chagrin m’accablait tant que j’ai accueilli avec soulagement cette source de réconfort. M’abandonnant aux bons soins de la belle inconnue, j’ai senti couler dans mes veines un baume apaisant. Comme les caresses se sont poursuivies jusqu’au petit matin, je me suis autorisé à en goûter le miel. Et bien que la nymphe se soit comportée fort sagement, se contentant d’effleurer mes bras et mon torse, je me suis réveillé trempé, plus excité que jamais.

À mesure que les jours passaient, elle s’aventurait plus loin sous mes draps. Les timides attouchements du début se transformaient en frottements énergiques. De ses doigts experts, elle retirait ma chemise, ôtait mon pantalon, me laissant nu comme un ver. Puis elle me soumettait à toutes sortes de tendresses. Sous ce déluge de caresses, j’éprouvais l’étrange sensation de revenir à la vie. Me croyant dans un rêve, je n’essayais pas de remuer. Les bras relevés au-dessus de ma tête, je confiais ma virilité aux lèvres les plus gourmandes de la création. Lesquelles me savouraient à petites gorgées jusqu’aux lueurs de l’aube.

Ces visites nocturnes, je n’en ai parlé à personne. Comment pourrais-je expliquer à Timothy, mon meilleur ami, que les baisers d’une chimère valent cent fois mieux que ceux d’une prostituée payée à cet effet ? Aussi suis-je resté enfermé dans ma cabine à longueur de journée, dans l’espérance que la nymphe revienne me posséder. Ce qu’elle a fait chaque nuit !

On raconte partout, sur le chantier de fouilles, que j’ai perdu la raison suite à l’étrange disparition de mon père. Certains hasardent l’hypothèse que la tombe récemment mise au jour dans les collines de Saqqarah serait maudite. Ma sœur Ariane a beau me sommer de rentrer en Angleterre, je ne réponds plus à aucun de ses télégrammes. Même Timothy, qui exerce un véritable ascendant sur moi – je dois le reconnaître ! –, n’a pas réussi à me faire sortir prendre l’air. Tout Londres a eu vent que le fils de feu le baron de Laverstoke n’a plus toute sa tête. Et s’ils disaient vrai ? Un scorpion aurait très bien pu me piquer et m’instiller son poison. À moins qu’il ne faille accorder du crédit à la légende selon laquelle les profanateurs de sépultures encourent la malédiction des pharaons !

Il y a un mois, ne supportant plus de croiser les regards inquiets de Timothy, j’ai décidé de vérifier si mon esprit divaguait. Après tout, les crises de folie sont fréquentes chez les archéologues exposés au grand soleil d’Égypte. N’a-t-on pas soupçonné qu’un accès de démence soit à l’origine de la mort de mon cher père ? Je ne peux m’empêcher de frémir à la pensée de ce fameux matin de février 1882 où, entrant chez lui, je ne l’y ai pas trouvé. Était-il parti se perdre dans le désert pendant la nuit ou avait-il sombré dans les eaux du Nil ? Personne n’en a jamais rien su.

Terrifié à l’idée de finir comme lui, je me suis mis en tête d’élucider le mystère. Profitant d’une soirée où la lune brillait, déchirant l’obscurité de ma cabine, j’ai attendu que la nymphe commence à me déshabiller pour soulever les paupières. Je n’en ai pas cru mes yeux.

Elle ne ressemblait pas aux femmes que j’avais l’habitude de côtoyer. Ses cheveux d’un noir de jais tombaient de part et d’autre de son visage fin, en deux faisceaux de tresses. Outre cette longue robe drapée, rappelant la tunique des femmes de l’Égypte antique, elle portait un lourd bracelet d’or et, au ras de son cou gracile, un pendentif en lapis-lazuli représentant un scarabée. Un scarabée d’un bleu sombre, délicatement ciselé et à peine plus petit qu’un poing. J’en avais trouvé un identique dans la cabine de mon père, au lendemain de sa disparition. Elle le touchait souvent, comme pour y puiser son audace et sa beauté.

Occupée à déboutonner ma chemise, elle ne s’est pas aperçue que je la contemplais à travers le rideau de mes cils. Que n’aurais-je pas donné pour que le temps s’arrête et que je puisse me repaître en toute quiétude du spectacle de sa splendeur ! Elle était en tout point parfaite. La femme de mes rêves, avec une bouche pulpeuse, des seins rebondis et un air angélique, malgré l’épaisse couche de fard sur ses paupières.

Les tremblements de fièvre qui m’agitaient, bien malgré moi, ont fini par attirer son attention. Levant sur moi ses yeux ourlés de khôl – juste Ciel ! Avait-on jamais vu un tel regard de braise ? –, elle a eu un mouvement de recul que j’ai anticipé, la retenant de force. Ma main s’est refermée sur un bras bien réel. Je me trouvais en présence d’un être de chair et de sang. Comment était-elle arrivée dans ma cabine sans réveiller Timothy et les domestiques ?

— Non, ne pars pas, lui ai-je dit doucement pour ne pas l’effrayer.

Surprise d’entendre le son grave de ma voix, elle a sursauté, mais n’a pas cherché à s’enfuir. Les doigts de sa main libre ont continué de me caresser pendant qu’elle me dévisageait avec curiosité.

— Qui es-tu ? ai-je insisté sans pour autant hausser le ton.

— Rani hi Nout Tefnout. Kamasé hi mou Mén-Néfer.

Les quelques mots qu’elle a prononcés m’ont figé sur place. Elle venait d’employer un idiome aux intonations à la fois gutturales et chantantes. À n’en point douter, de l’ancien égyptien. J’ai regretté mes années de beuveries à l’université à la seconde même où elle a achevé sa phrase. Pourquoi n’avais-je pas été un élève assidu aux cours de langues antiques ? J’aurais dû écouter mon père lorsqu’il m’exhortait à plus de sérieux.

— Je t’en prie, parle moins vite. Je ne te comprends pas.

À force de m’acharner à la faire répéter, j’ai fini par saisir son nom. Tefnout ! Ou Nout, comme la déesse du ciel. Mais en l’absence de vocabulaire pour lui répondre, je me suis contenté de me présenter et de la complimenter sur sa beauté :

— Rani hi Adonis. Nout Tefnout néfret. (Je m’appelle Adonis. Nout Tefnout est belle.)

Elle m’a souri et a déposé un baiser sur mes lèvres, ce qui a coupé court à la discussion. Dans le silence de la pièce baignée de lumière argentée, Nout – c’est ainsi que je souhaite la nommer en raison de sa ressemblance avec une divinité céleste – a repris ses douces caresses.

Depuis cet instant où j’ai pris conscience de son existence, je n’ai plus jamais trouvé le sommeil. La nuit, cédant à ma fougue trop longtemps contenue, je me jette à corps perdu dans nos étreintes passionnées. Quand les premiers rayons de soleil incendient l’horizon et que la nymphe disparaît comme par enchantement, je crois devenir fou… fou d’amour pour cette femme dont je ne connais que le nom. Une peur terrible s’empare alors de moi : et si elle ne revenait pas ?

Désormais, comme tous les jours qui ont succédé à la découverte de Nout, je garde la chambre, la tête plongée dans les travaux de Champollion, ce maudit Français qui s’est injustement octroyé la gloire du déchiffrement des hiéroglyphes. Mû par un besoin viscéral d’en savoir plus, j’étudie sans relâche.

Or si décrypter des hiéroglyphes se transforme vite en jeu d’enfant pour qui s’en donne la peine, les dire à haute voix s’avère une tâche ardue, sinon impossible. En effet, l’ancien égyptien s’appuie sur un alphabet ne notant que les consonnes. Énormément d’incertitudes demeurent quant aux voyelles les accompagnant.

Le nom du dieu Amon fournit un parfait exemple des problèmes rencontrés par les égyptologues, puisque mes confrères et moi-même ne parvenons toujours pas à le transcrire phonétiquement. Sur la plupart des stèles, on le reconnaît grâce à la séquence de lettres Y, M et N. En réalité, le Y, figuré par un roseau fleuri, n’a pas de son prédéterminé et peut endosser l’identité de n’importe quelle voyelle. Il existe donc de nombreuses manières de lire « YMN » : Imon, Amen, Oman… Ce qui explique pourquoi moi, le futur baron de Laverstoke, j’éprouve les plus grandes difficultés à corréler mes connaissances fraîchement acquises avec les paroles prononcées par Nout.

Cet après-midi, cependant, je pense avoir fait une avancée significative. La jeune femme n’a cessé de me parler de « ihit ».

— Kamasé ihit ka mou Mén-Néfer.

Se pourrait-il qu’il s’agisse du mot « père », qu’on écrit avec un roseau fleuri – ce fameux Y a valeur de voyelle flottante –, suivi d’un demi-cercle supérieur pour le T ? Si c’est effectivement le cas, fait-elle allusion à mon père disparu ? De plus, pour avoir souvent entendu le mot « Kamasé », j’ai fini par saisir qu’il désignait le verbe « habiter », suivi de son sujet « ihit ». Mon père habiterait donc à Mén-Néfer. Ainsi, il serait en vie, mais où ?

Harassé de fatigue, je ne réussis pas à pousser plus loin la réflexion. Tandis que je m’assoupis, le visage caché dans mes mains, des phonèmes incompréhensibles tourbillonnent dans ma tête.

À ce babillage hermétique se mêlent des éclats de voix familières. Je reconnais d’abord Timothy, puis Ariane. Non, ce n’est pas possible ! Assurément, je délire. À l’instant présent, ma sœur prend le thé dans notre manoir à Laverstoke, dans le nord-ouest du Hampshire. Pourtant, c’est bien elle que j’entends crier.

Bonté divine ! Mais que fabrique-t-elle en Égypte ?

Chapitre I

 

 

 

Cassiopée, 17 juin 2017, Paris.

— Comment ça, tu as eu un accident ? Oh, mon Dieu, Cléo, tu vas bien ?

Ma voix monte dans les aigus à cause de l’inquiétude brutale qui me saisit. Je me lève immédiatement de mon bureau en lâchant des yeux le nouveau roman sur lequel je suis en train de travailler.

Le ton de mon éditrice se fait sarcastique.

— Ça m’apprendra à prendre mon scooter à quatre heures du matin en pleine campagne, après trois nuits blanches. Le manque de sommeil, ça ne pardonne pas.

— Où es-tu Cléo ? J’arrive tout de suite.

Je suis en panique. Mon éditrice, à l’hôpital ? Ma bouée, la voix de ma raison et de ma conscience, mon amie et ma psy aussi, blessée et, pire que tout, indisponible ?

L’apocalypse vient de s’abattre sur moi. C’est obligé. Je commence à attraper un sac.

— Cassiopée…

J’entends le soupir blasé dans sa voix. Je peux presque la voir lever les yeux au ciel.

— Je t’entends paniquer et je sais que tu vas hyperventiler dans les deux minutes. Recentre-toi. Inspire et expire. Souviens-toi : cœurs, licornes, paillettes et papillons…

Mon petit mantra des jours moroses me rassure un chouïa. Je lâche un petit rire et suis son conseil. Je ferme les yeux et respire profondément en me forçant à détendre tous mes muscles, comme dans mes cours de yoga.

— C’est dingue que tu sois en train de m’apaiser alors que c’est toi qui as eu un accident. Je ne sais pas comment tu fais pour rester aussi calme et faire toujours en sorte de comprendre ce dont j’ai besoin.

Cette fois, c’est elle qui rit de bon cœur.

— Cassiopée, je suis à l’hôpital avec les deux bras et une jambe dans le plâtre. J’ai une minerve et l’envie constante de me gratter sans pouvoir le faire. Je veux pisser, mais ne peux pas me lever et mon auteure préférée est à deux mois de la sortie de son prochain roman. Période durant laquelle je ne pourrais pas m’occuper de toi ni de ton édito. Crois-moi, je suis loin d’être calme, là !

J’entame un cent pas nerveux dans mon bureau.

— Je ne veux personne d’autre que toi, Cléo. Personne. Je n’ai confiance qu’en toi. Il est hors de question que quelqu’un d’autre touche à mon bébé.

Ma voix frise l’hystérie, j’en ai conscience. Mais un éditeur pour un écrivain, c’est comme un obstétricien pour une femme enceinte. Autant dire quasiment Dieu le Père. Enfin, en l’occurrence, pour moi, sainte Marie mère de Dieu.

Cléo Saint-Cyr sait tout de moi. De ma véritable identité, en passant par mon histoire personnelle, mes petites manies, mon ego d’artiste, et tout un tas d’autres choses encore auxquelles je préfère ne même pas songer, tellement elle a de dossiers sur moi en vérité.

Elle sait comment j’écris et surtout pourquoi.

Intuitivement, Cléo devinera mes pensées derrière mes mots et mes phrases. Elle comprendra ce qui m’agite et ce que je cherche à dire quand bien même je n’y arriverai pas.

Oui, j’hyperventile rien qu’en l’entendant dire « je ne pourrai pas m’occuper de ton édito ».

— Cassiopée ?

— Oui ? je coasse faiblement en m’asseyant sur le sol.

— On va te trouver quelqu’un. Ne panique pas.

Dans un sursaut désespéré, je propose :

— Si on décalait la sortie plutôt ? Le temps que tu te rétablisses ?

Cléo claque la langue. Là, je sais que je l’agace. Malgré son infinie patience avec moi, il y a des fois où j’arrive à lui faire perdre son sang-froid légendaire.

— Cassiopée.

— Hmm ?

— Maître Isadora et Miss Hyde a été annoncé depuis des mois. On ne peut pas décaler la sortie. Qui, je te le rappelle, tombe lors du Festival de la romance érotique.

— Mais…

— Non. Je vais te trouver quelqu’un de fiable et de parfaitement compétent. Je superviserai le tout s’il le faut, mais ce roman sortira à la date prévue. Est-ce que c’est clair ?

Je me mords les lèvres.

Cœurs, licornes, paillettes et papillons…

— OK. Mais je ne veux pas de Samantha ni de Laure. Et pas David non plus.

— Quand bien même, ils sont tous pris et sont submergés de travail. Et excuse-moi de te dire ça comme ça, mais aucun d’eux n’aurait accepté de travailler avec toi de toute façon. Tu n’es pas spécialement réputée pour être facile, Cassiopée. Non, j’envisageais plutôt quelqu’un d’autre.

— Ah oui ? Et qui dis-moi ? Qui selon toi est apte à réaliser ce que toi tu sais faire pour moi ?

— Tu veux dire outre le fait de te supporter dans tes délires Flower Power limite New Age ?

Je lève les yeux au ciel. Nous ne serons jamais d’accord sur ça, elle et moi. C’est un fait avéré depuis longtemps. Cléo est une petite brune, fine, au caractère piquant, mais au look classique. Alors que moi… Eh bien… C’est moi, quoi. Je suis végétarienne. Je m’investis pour l’écologie et la planète. J’adore le yoga et tout ce qui sort de l’ordinaire.

Et pire que tout, j’ai une âme de romantique. La vraie, la pure, la dure.

J’aime écrire des histoires d’amour torturées et passionnelles qui se finissent toujours bien, et de préférence dans une explosion de cœurs, licornes et…

Bref, vous avez compris.

J’aime écrire des scènes torrides qui donnent des papillons dans le ventre (oui, les papillons sont là !), font fondre les petites culottes et les strings paillettes (oui, elles aussi sont là) de mes lectrices et fantasmer à mort les messieurs.

J’aime m’évader dans la tête de personnages tant masculins que féminins et les faire interagir entre eux. Comme si j’étais une éminente marionnettiste.

Je suis fantasque, libérée, indépendante, et, surtout, de l’avis général, casse-couilles.

Cléo, elle, a fait de grandes études dans une grande école. Parisienne de corps et d’esprit, elle a ce petit côté snob et précieux qui la rend quelque peu rigide parfois. Mais c’est une vraie gentille. Et puis, elle a une vraie sensibilité en ce qui concerne les auteurs. Elle ne s’en laisse pas conter et sait écouter. Notre duo fonctionne à merveille parce que nous nous complétons, finalement.

Non, vraiment, je ne vois pas qui pourrait la remplacer, parce qu’elle est juste unique.

Je soupire.

— Cléo, mon côté Flower Power, comme tu dis, n’est qu’un aspect du problème. Franchement, qui vois-tu à ta place, honnêtement ? Tu es la seule qui sait embellir mon écriture et tirer le meilleur parti de ce que je peux donner dans une histoire, et je…

— Cassiopée, me coupe-t-elle, je pense avoir la personne parfaite pour toi. Mais je dois d’abord vérifier si c’est possible. En attendant, tu vas te recentrer, faire une séance de yoga pour éviter de te jeter sur le premier bocal de pâte à tartiner bio et sans huile de palme et te remettre à écrire. Je te rappelle dès qu’une gentille infirmière sera d’accord pour me tenir le téléphone. OK ?

Je déglutis, de plus en plus inquiète.

— On verra, dis-je incertaine.

— C’est tout vu. Ah ! Et, Cassie, s’il te plaît, oublie le noir dans tes cheveux. Ça va bien se passer, tu verras.

Je grogne et secoue la tête, complètement dépitée. Comment arrive-t-elle à penser à la prochaine couleur de mes cheveux alors qu’elle vient d’avoir un accident ? Ça me dépasse.

— Occupe-toi de prendre tes médicaments, Cléo, ça te fera peut-être redescendre sur terre…

— Oui, oui, oui… C’est ça. Je te contacte.

Elle raccroche.

Je m’écroule en arrière sur mon parquet.

L’apocalypse, je vous disais…

 

Marcus, même jour, Paris.

 Je regarde ma cousine, dans ce grand lit blanc d’hôpital aseptisé, avec l’envie de l’achever. De m’avoir filé une trouille bleue d’abord, et pour me forcer à rester sur Paris ensuite. Je devais enfin prendre mes premières vacances depuis trois longues années.

— Cléo, crois-moi, tu n’imagines pas tout ce que tu vas devoir faire pour moi après ton rétablissement.

— Marcus, je suis déjà suffisamment punie là, tu ne crois pas ?

— Franchement ? J’ai vraiment l’envie peu charitable de glisser du poil à gratter dans tes plâtres…

— D’accord, tu es en colère.

— Je suis fou de rage, tu veux dire !

Ma cousine hausse un sourcil. Oui, ma rage est intérieure. Je ne montre rien. Jamais. C’est ma principale caractéristique. J’aime mettre les autres mal à l’aise. Cela me donne un ascendant. Un pouvoir. Certes, qui ne fonctionne absolument pas sur Cléo, mais elle, c’est différent.

— Marcus, il va falloir que tu me remplaces.

— Mais encore ?

— Pour Daphné Aquaviva.

Je fronce les sourcils, quand je réalise soudain. Putain. Bordel. Merde. Daphné Aquaviva est l’auteure du moment. Ses livres font un carton depuis bientôt trois ans. Sa façon d’écrire est moderne et pétillante à la fois. Elle sait véhiculer les émotions comme personne et son écriture parle aux lectrices. Le fait que Daphné ne se montre jamais, cultive le mystère et reste une totale inconnue pour le public a joué un grand rôle dans son succès fulgurant. Son nouveau roman a été annoncé et surmédiatisé. On ne peut pas reculer sa sortie sans que cela provoque une hystérie collective.

Or, Maître Isadora et Miss Hyde doit sortir dans deux mois. Deux mois ! Le planning de notre maison d’édition tourne à fond dans mon cerveau. J’ai beau essayer de trouver une solution, un remplaçant pour Cléo, force est de constater que toute l’équipe éditoriale est submergée.

— L’édito ?

Elle acquiesce. Je glisse la main dans mes cheveux, toujours avec l’envie de passer mes nerfs sur quelque chose…

— Je ne peux pas assurer l’édito, Marcus. C’est tout simplement impossible dans mon état. Je ne vois qu’une seule personne pour me remplacer.

— Qui ? demandé-je plein d’espoir.

Mes vacances ne sont peut-être pas totalement foutues finalement… L’espoir fait vivre.

— Toi.

— Quoi, moi ?

Je regarde ma cousine sans comprendre. Aurai-je raté un truc ?

Cléo lève les yeux au ciel et grommelle.

— Tu veux bien faire un effort Marcus et te concentrer, s’il te plaît ? Je veux que ce soit toi qui me remplaces auprès de Cassiopée.

— Non.

Le ton de ma voix est sans appel. Je n’ai rencontré Cassiopée Guénégant de Ménainville, dite Daphné Aquaviva, que peu de fois. Mais chacune de ces fois-là était déjà de trop.

Cette femme me déconcerte et c’est peu de le dire.

Toute menue, la peau claire, de grands yeux bleus, des taches de rousseurs sur un petit nez retroussé, elle ressemble plus à un lutin ou à un elfe qu’à un écrivain de renom.

Jusque-là encore, ça peut le faire. Mais si je rajoute les cheveux teints en bleu pour le jour de notre première rencontre, la robe à bustier moulante rose années cinquante, son admirable poitrine et les chaussures à fleurs à talons compensés en corde, vous comprendrez le choc.

Je ne vous parle même pas du fichu vichy, rose également, sur la tête et de son odeur de printemps…

Oui, Cassiopée Guénégant de Ménainville m’a laissé un souvenir inoubliable… Jusqu’à ce qu’elle ouvre la bouche.

Depuis, c’est l’escalade. Nous ne nous sommes croisés que peu de fois. Mais c’est toujours mémorable.

Entre sa nervosité, qui la pousse à débiter un nombre impressionnant de mots à la minute quand elle devrait éviter de parler, ou au contraire qui l’incite à se taire quand elle devrait répondre. Entre son look improbable, mais trop sexy – je dois le reconnaître − et ses cheveux qu’elle colore au gré de ses humeurs, entre son caractère d’auteur impossible et tout le reste… c’est un festival de situations hautes en couleur et toutes plus déjantées et ubuesque les unes que les autres.

En clair, moins je la vois et mieux je me porte. C’est réciproque en plus. Toutes nos rencontres se sont soldées par des échanges de regards qui tuent.

Je secoue la tête encore une fois, déterminé à trouver une autre option que celle-là.

— C’est non, Cléo.

— Tu veux bien m’écouter au moins ?

— C’est une très mauvaise idée. Si j’en crois tout ce que j’ai vu et t’ai entendu dire sur elle pendant tes périodes d’édito, c’est une putain de chieuse.

— Oui, c’est vrai, mais c’est d’abord l’une de nos meilleures auteures. Et tu es le seul à avoir la même vision que moi d’un édito. Cassiopée a besoin d’être cadrée. Son esprit fourmille sans cesse d’idées et elle part souvent dans tous les sens, mais ses intuitions sont géniales. Je ne connais personne d’autre, à part moi, aussi bon que toi en matière de cadrage.

— Elle et moi sur un édito comme ça, c’est un mort assuré. Et puis, tu oublies un peu vite que cela fait des mois que je n’ai plus fait ça. Sans compter que je suis plus porté sur le thriller que sur l’érotique.

Ma cousine me lance son regard de tueuse.

— D’accord, depuis Philippa, je veux bien admettre que tu n’as pas eu ton content, mais de là à dire que tu n’es pas porté sur l’érotique…

Je lui rends son regard avec les intérêts.

— Très drôle Cléo.

— Nous n’avons pas le choix de toute façon, reprend-elle. Le temps nous manque pour un autre remplaçant. Encore moins de le former à nos attentes éditoriales. Nous ne pouvons pas non plus nous permettre de refiler entre les mains de n’importe qui notre prochain best-seller. Tu vas devoir t’y coller.

Si les regards pouvaient pulvériser, ma cousine serait un tas de cendre fumant.

— Elle est au courant ?

— Non, j’attendais de te voir avant de le lui dire.

— Tu m’étonnes…

— Il va falloir que je te briefe un peu plus sur elle avant…

— Je déteste ça d’avance.

— Et que je te donne le manuscrit à lire.

— Super, toujours plus d’emmerdements.

— Marcus.

— Quoi ?

— T’as fini ?

— Crois-moi, je ne fais que commencer.